jeudi 27 septembre 2012

Infidélité


« Il reste qu’il y a beaucoup de fausseté dans des considérations qui partent du sujet, dans la mesure même où la vie n’est plus qu’apparence. Comme en effet, dans la phase présente de l’évolution historique, l’objectivité massive du mouvement en cours réside en ce qui n’est encore qu’une dissolution du sujet – sans que déjà s’en soit dégagé un sujet nouveau – l’expérience individuelle prend nécessairement appui sur le sujet ancien, condamné par l’histoire, qui est encore pour soi mais qui n’est plus en soi. Un tel sujet croit encore être assuré de son autonomie, mais le néant que les camps de concentration ont infligé aux sujets atteint maintenant la forme même de la subjectivité. Il y a quelque chose de sentimental et d’anachronique dans la réflexion subjective, quand bien même elle retourne sa propre critique contre elle-même : quelque chose qui est de l’ordre d’une lamentation sur la marche du monde, et cette lamentation n’a pas lieu d’être récusée au nom de la bonté du monde mais parce que le sujet risque ainsi de se figer dans l’état où il se trouve (Sosein) et d’en venir à confirmer lui-même cette loi du monde. La fidélité à son propre niveau de conscience et d’expérience a constamment la tentation de dégénérer en infidélité, en refusant de voir ce qui transcende l’individu et d’appeler par son nom ce qui en fait la véritable substance. »

Adorno, Theodor W. Minimalia Moralia. Petite bibliothèque Payot, Paris, 1951. p. 10

Gazing


« Henry, the new hand aboard, was well acquainted with the Coast of Savaii and planned to anchor off a village on the east side that he recalled. By the lurid light they could see the remains of several settlements that had been wiped out by lava, and hundreds of thousands of coconut trees stripped of their fronds. The village Henry sought was deserted, dead. Everyone on the Snark was awake and gazing at the rail, awestruck by such colossal destruction. Whole valleys had been licked up. Each headland revealed greater devastation by liquid fire, which never stopped until it flooded into the hissing sea. »

Jack London in the South Seas. Four Winds Press, New York. p. 136

dimanche 2 septembre 2012

Edge of the world


« Time weighs down on you like an old, ambiguous dream. You keep on moving, trying to slip through it. But even if you go to the ends of the earth, you won’t be able to escape it. Still, you have to go there – to the edge of the world. There’s something you can’t do unless you get there. »

Murakami, Haruki. Kafka on the Shore. Vintage Books, London, 2005. P. 614

Metaphors


« I know. But metaphors can reduce the distance.”
“We’re not metaphors.”
“I know,” I say. “But metaphors help eliminate what separates you and me.”
A faint smile comes to her as she looks up at me. “That’s the oddest pickup line I’ve ever heard.”
“There’s a lot of odd things going on – but I feel like I’m getting closer to the truth.”
“Actually getting closer to a metaphorical truth? Or metaphorically getting closer to an actual truth? Or maybe they supplement each other?”
“Either way, I don’t think I can stand the sadness I feel right now,” I tell her.
“I feel the same way.” »

Murakami, Haruki. Kafka on the Shore. Vintage Books, London, 2005. P. 385

Sandstorm


« Sometimes fate is like a small sandstorm that keeps changing direction. You change direction, but the sandstorm chases you. You turn again, but the storm adjusts. Over and over you play this out, like some ominous dance with death just before dawn. Why? Because this storm isn’t something that blew in from far away, something that has nothing to do with you. This storm is you. Something inside you. So all you can do is give in to it, step right inside the storm, closing your eyes and plugging up your ears so the sand doesn’t get in, and walk through it, step by step. There’s no sun there, no moon, no direction, no sense of time. Just fine white sand swirling up into the sky like pulverised bones. That’s the kind of sandstorm you need to imagine. »

Murakami, Haruki. Kafka on the Shore. Vintage Books, London, 2005. P. 4